Von den Zwergen.
Sie hausen in dunklen Berghöhlen,
schlagen einen Orkus gigantus trotz ihrer geringen grösse mit nur einem einzigen Hieb ihrer scharfen Äxte nieder,
sie schmieden gar die meisterlichsten Klingen des Landes und leeren Bierfässer,
ohne sonderlich trunken zu werden.
Und das sind erst die Frauen der Zwerge.

Um eienen Wütenden Zwerg zu entkommen, bedarf es flinker Beine.
Und bedenke: Immer müsstest du schneller sein, als seine Axt fliegt.
Bist du ihm entkommen, verändere dein Aussehen.
Ihr Gedächtniss ist tödlich gut.
So kann es geschehen, das nach zwanzig Sonnenzyklen plötzlich ein Humpen an deinem Kopf zerschellt und grimmiges Zwergengelächter in deinen Ohren erschallt.

Einmal kam der Tod zu einem Zwerg und wollte ihn mit sich nehemen,
doch der Zwerg stemmte sich fest mit den Stiefeln gegen den Fels,
auf dem er stand, senkte widerspenstig die Stirn und sagte NEIN.
Da ging der Tod wieder.

Zwerge und Gebirge haben eine Gemeinsamkeit:
Man kann sie nur mit einem schweren Hammer
und unendlicher Ausdauer bezwingen.

Ich habe in der Schlacht am Schwarzjoch Trolle greinen,
Orks jammern und die härtesten Krieger verzweifeln sehen.
Aber niemals sah ich einen Zwerg, der Aufgab.